La historia de Turco (para Tiski)

Este es Turco, Tiski. Pincha aquí. Y no me llores...

Ains, lo que se parece a mi Greta...son iguales.

Día raro

Sip. Es que no tengo casi nada que hacer. Por ahora. Básicamente es que no tengo nenes, porque ya han tenido los exámenes y, por unos días, me dejarán (espero) en paz.

Libreeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, como el sol cuando amaneceeee....

Ah, ayer me eché un parlao en inglés con un señor guiri. A saber. Grupo de guiri-profesores que visitan este pueblo y sus instituciones más famosas. Los guiris de Guirilandia mismamente, o sea, un par de daneses, una sueca, dos italianos, algún alemán que no falte y hasta uno de Chipre. Ole. A los guiris les recibe y les da la bienvenida un concejal. En español, claro. A los guiris les enseñan el sitio en cuestión también en el idioma patrio. Los guiris pillando poco o nada. Y gracias porque uno más o menos se defendía en español y traducía lo que podía. Angelitos.

Total, guiri de no sé dónde que se me acerca. No sé por qué, será porque últimamente dicen que servidora tiene pinta de uno de ellos, cosa que no sé cómo tomarme, pero en fin. El guiri que se me viene, decía. Sorry, me suelta. You work here?

Yo: (ay madre) Nou, nou...

Guiri: Ah, ok. Look, I'm very surprised because NOBODY SPEAKS ENGLISH HERE.

Yo: ah, hombre (esto en español) Don't worry. It's very normal. This is Spain, you know.

Guiri emocionao: but it's incredible, in a international center like this...

Yo: Ya, ya...

Y así un rato. Al final le conté dónde trabajaba, le presenté a una colega hobbit, y él nos presentó a sus colegas guiris como "beautiful ladies". Hale. Si es que cuando el guiri sale majo...

Por cierto, que llevaba más razón que un santo. Guiri, pero santo.

Halcones

Finde dedicado a la cetrería. Lo sé. Cómo molo a veces. Pese al barro, el frío, el espiker-diyei graciosete que sólo pinchaba tres canciones, a saber, la banda sonora de la Misión, la banda sonora de Titanic (nirrr, farrrr, güereber yu arrr....) y el Canon de Pachelbel, y pese a los jurados plastas que no decían quién había ganado...pese a todo, ha molado un montón. Y lo mejor....

¡He tenido un halcón en el brazo! ¡Aaaaaaaah!

(Y vuelven a echar los programas de Félix, guayyy....)

Aluvión

Aluvión de visitas en mi bló. Qué alegría. Qué ilusión.

Si no fuera porque, claro, yo sé los motivos de tanta fama repentina. Claro. Esa barrita azul de ahí abajo, que me chiva, no sólo el número de visitas, sino también los motivos de ellas. O sea, lo que ha puesto la gente en Google para encontrar mi blog. Y hoy, básicamente, aquí el personal ha entrado buscando a la tal Laura de Montignac. Y yo es que alucinoooooooooooooo porque éso significa que la gente se está pensando que esa señora existió de verdad. La gente está pensando que lo que se cuenta en el Pollo colorao es HISTORIA. Y quieren saber qué pasó con la tal Montignac para enterarse, imagino, del final del Pollo.

Nos vamos a ir todos al carajo. Es que alucino. Para que luego digan que lo del Pollo es inofensivo...

El pollino V.

Madredelamorhermoso. Yo estoy hoy como muy cansada para estas cosas. Han vuelto a la historia de la pollino family. Muero.

A saber. Que la tabernera, la mujé del Cipri, se fue a por vino y no volvió. Parece ser que era una antigua pupila del cardenal, y éste la ha reclutado para conseguir información del Rey. Del modo tradicional en esta serie: pasando por el catre. Y mientras el Rey se va a atender a la Reina, que tendría que estar rezando, pero no, le había dado por incordiar a su marido en sus historias, hay que ver, Inés la tabernera-espía abre un cajón y, tachán, así por las buenas, descubre lo que el cardenal quería, que es la situación del dichoso medallón-latavieja....

... pero como ésto me aburre, me voy a la marquesa, que pintar, no pinta nada en la historia, pero me fascina. Que se ha quedado embarazada y como dice la Cata, la voz del pueblo, hay unos doscientos posibles padres, así por lo poco, para ese crío... La pobre Lucrecia está angustiada, porque, claro, es viuda, y a ver qué va a pensar el personal. Claaaro. Tras un discreto homenaje a "Lo que el viento se llevó", con aquello del corsé, aprieta más, que tengo que tener una cinturita de avispa y demás, llega el médico duque de Calatrava y Montoya, que se niega a realizar ese tipo de trabajos. Que nos enteremos todos que es objetor de conciencia. Muy propio de la época. Toma ya.

En fin. La marquesa se va a un sacacríos, que le da unas gotitas, y ella, racial que es, se toma el frasco entero. Le da un vahído, normal, y llega el comisario, normal también, que le pregunta, con su voz profunda, que de quién es el niño, que si puede ser suyo. Angelico. Alma de cántaro... Y de repente ya no se sabe qué pasa porque resulta que la Cata oye a través de la chimenea que su ama tiene la viruela... buf, qué lío. Ah, que ya no está embarazada, buah, qué forma de desperdiciar un temazo....fuera, fuera. Ahora que el comisario estaba dispuesto a hacerse cargo del crío, va y resulta que nada de bombo... lástima.

Momento Marga-El Pollo. Que lavo la ropa, que te ayudo a escurrir, que espera que aprieto, que ay qué calor hace, que se me cae el anillo al agua, que voy y te lo pongo, que ella se pone melosa, te acuerdas cuando de pequeños....? Y va el pollo, que es menos romántico que un botijo, y, oh, cae en la cuenta de que para encontrar el puñ... medallón tiene que bucear en la poza del Dedo de Dios. Hombres.

Bueno, pues a bucear se va y casi se ahogan él y el Sátur... Eso sí, localizan un cofre cerrado con candado, por lo que tendrán que volver en próximos episodios. Qué ROLLO. Pero para darle trabajo al Pollino, el muchacho se dedica a buscar un remedio para la viruela, que más que viruela parece sarampión. Es que se acuerda él de sus épocas en China, donde estudió a Confucio, o ssea, que a los enfermos de viruela los rociaban con un polvo amarillo. Y ahí le véis, buscando el polvo, que es caléndula.... pero a mí cada vez que sale este muchacho haciendo el numerito de la katana me entra como un sopor... no puedo con ello.

Halaaaa, qué fuerteeeeeeee..... que la marquesa se contagió de viruela haciendo no sé qué numerito guarrindongo en una bañera con la Estuarda, delante de los ojos del cardenal, que es un sa-li-do indecente.... hala, hala, hala....

Y a mí que la marquesa me cae bien. Sip. Es un putón mujer liberal, pero es que está enamorá del pollo. A ver, recapitulo. El niño de la Estuarda y el Sátur, que es un cansino de crío, tol'santo día llorando, se pelea con Nuño el Cani, y como no puede ir al duelo o no sé qué (me he perdido un poco) va, claro, Alonsillo, que es un figura para meterse en líos. Total, que allí los ves, dándole a la espada, en el, por cierto, momento más propio del SXVII que ha tenido esta serie en temporada y media, que hay que fastidiarse. A lo que iba, que la marquesa y el Pollo van en busca de los niños, la marquesa se desmaya, el Pollo la lleva en brazos al lecho, la marquesa le dice que le quiere y, sí, ahí estaba, el comisario, detrás, que, claro, lo oye. Pobre. Es un sufríor.

Momento medallón otra vez. El pollo se sumerge en bolingas en la poza. El Sátur, todo finura, le suelta que con "eso que lleva ahí colgao, normal que se hunda". El hombre sangra por la herida, porque hay que recordar que lo suyo va mal, mal, mal... Bué, que el pollo nada, enseña carnes y saca el medallón de los eggs, que, claro, ahora no sabe qué significa. Jopé, qué historia más liosa, para al final qué? Descubrir que son hijos del Rey y de la tal Laura de Montignac (como el del régimen, me apuntó Thelmita), y que, por tanto, tienen derecho al trono. Pues ya ves. Vaya novedad.

Bueno, ésto termina, hoy no ha estado la cosa muy allá, no ha sido tan memorable como el capítulo del secuestro de la Marga, que fue total. De este me quedo con la coplilla inicial escrita a mayor loa del Pollo. Ese águila que va perdiendo plumas rojas... juó juó juó.... juó...

10G

Tengo Internet, pero Internet de la de verdad, no la chuminada esa del pincho con 3G.... uoooh...

Eso sí, esta mañana me he lucido. Me comunican que ya están los 10G disponibles, procedo a configurar el router, la cosa que no va y no va y no va... me sulfuro y empiezo a acordarme de la madre de todos los de vodafón... Llamo por teléfono, me toca una chica amable y tal.... La muchacha, tras comprobar todo, me dice, ha mirado usted la conexión al cajetín telefónico?? Y yo: no, pero voy ahora mismo....

Uuuupsss....el cable estaba desenchufado....

....tierra, trágame....

Ejem, glups...

En fin. Que he enchufado el asunto, he reiniciado el pc, y aquí estamos. Con mis 10G y un gran sonrojo...

Viaje

Que se calmen las masas, que ya estoy aquí.

Thelmita y servidora vencimos ayer a nuestras apretadas agendas (o sssea) para vernos un ratito largo, que ya tocaba. Queríamos deleitarnos con el arte impresionista, pero dado que, visto lo visto, media población de Madrid tuvo la misma idea, como que pasamos y nos fuimos a hacer caso al pobre de Larra, exposición en la que había cuatro gatos mal contados, señor borde incluido.

Interesante lo de Larra, sí. Sobre todo el vídeo del final en cuyos cinco minutos iniciales le atizan al muchacho por todos los lados. Que si era enano y esmirriado, y, claro, estaba acomplejado y le dio por ser extravagante, pijo y tonto. Hale... ya le dije a Thelma que era, más o menos, como la canción de Mecano: negro, bajito y cabezón, sólo pude ser peón de negras, lo más chungo en ajedrez...

Pobre Larra. Me dio penita. No digo yo que ese peinado tipo cresta que se gastaba no fuera un poco rarito, no, pero vamos... no sé...

En fin. Thelmita estaba estupenda, como siempre, oliendo a manzanita y con Jim (el gato corsario) escondido en su coche con clavo incorporado...je. Gracias, Thelmi, que te dí la vara bien dada....

Y tras repartirnos los jabones, pastas de la nena vaga para Jim (el que no es gato) y demás historias, me dí un paseo por Chamartín, me compré unos chuches y al tren. En el que, por cierto, durante el viaje de la mañana había comprobado que Mari E no mentía y que la leyenda del segurata estupendo era verdad. Existe. Lo ví.

Y me voy a dormir, que me caigo. Vaya día... zzzzz... menos mal que tengo vitaminas de los Picapiedra, ejeje.... además me pegan mucho, porque, ¿qué es Frankie sino un troncomóvil?